Hacer

 

El invierno apretaba, la calle estaba vacía y aunque el sol brillaba, se sentía muerto, sin vida, como la expresión de quienes regresaban a casa después del trabajo.

Con las manos heladas y el corazón encogido, salí a la calle con el fin de olvidarme un poco de las letras, de mí mismo y de esa mochila con la que todos cargábamos en silencio.

Subiendo la cuesta y con el destino fijado, me crucé con un chico que esperaba a esa cita de Tinder que jamás llegaría. Lo vi en su teléfono. Después, segundos más tarde, mientras esperaba a que el semáforo me diera una señal, coincidí con una joven morena de mirada afilada y expresión hostil. Se sentía única, diferente, como todos a su edad.

Me decanté por un bar clásico en el que solía encontrar a una pareja de la Guardia Civil siempre que acudía. Esa mañana, para mi sorpresa, la pareja era de mi edad y al único cuerpo que se entregaban era al suyo. Me senté en la barra absorto en mis pensamientos y pedí una cerveza. Como yo, otros tres tipos solitarios miraban a la madera.

La conversación entre los jóvenes subió de tono y finalmente él le dijo que, como el invierno, lo suyo también había perecido. El ruido de una máquina tragaperras ponía banda sonora al desastroso final. Se marchó dejando un corazón roto, agitado y sin la decencia de pagar los cafés. Miré hacia la mesa y vi a la chica acercarse a la barra. Era bella, más joven que yo y sus ojos esmeralda hacían estragos por aguantar las lágrimas.

Pidió la cuenta y giró el rostro.
— ¿Por qué hacemos lo que hacemos? — preguntó indignada.
No supe si hablaba de ellos, del pasado, de lo sueños, de los errores, del arrepentimiento, de las promesas rotas… pero sólo me hizo pensar en mí.
— Porque no entendemos otra forma de existir.

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Pablo Poveda, periodista y escritor de novelas de ficción. Creo en la cultura libre y sin ataduras. Si te ha gustado este artículo, conectemos: te animo a que te suscribas y descargues gratuitamente una de mis novelas.

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